Entre hoy y mañana,
mañana y pasado,
antes y después,
hay un reloj sin ganas,
rodando como un dado
que cae del revés.
Mirar el almanaque
me pone el alma en jaque
y me enroco;
año: cuatro estaciones,
viendo pasar vagones
poco a poco.
Las horas tienen días,
los días tienen meses,
los meses, años;
así es esta agonía,
entre sueños, reveses
y desengaños.
Qué extraño imaginar
el lento avanzar
de los milenios,
mientras la gente corre
persiguiendo altas torres,
pensando en bienios.
El futuro conjuga
mis verbos sin mérito
y sin camisa;
el presente se fuga
y ya está aquí el pretérito
metiendo prisa.
La vida -un pasatiempo-
el corazón y el cuerpo
me va oxidando;
y sigo aquí de pie,
sin saber aún por qué,
cómo ni cuándo.
Cualquier parte, ayer, hoy, mañana.
