OVILLADO EN EL OTOÑO

Para sentirme más vivo,
escribo,
dibujando mi universo
en verso,
antes de dar por perdida
mi vida.
Tras la rima perseguida,
al compás del ovillejo,
en este mundo complejo
escribo en verso mi vida.

COPLAS DE CORAZÓN QUEBRADO

Se fue febrero bisiesto
con sus días de dïario
y sus domingos festivos;
marzo viene con lo puesto,
en el blog no hay comentarios
y yo ya apenas escribo.

La vida, casi otro tanto,
sin novedad en el frente,
brigadier:
ando curado de espanto
y enfermo por accidente
al nacer.

Se dice que el mundo es ancho,
pero mi senda es estrecha
y tortuosa;
estos papeles que mancho
afean mi mano derecha
y otras cosas.

Aunque el paso de los años
tiene cierto lado amable,
en esencia,
se aprende a no hacerse daño
y a no sentirse culpable
de inocencia.

También se calma y sosiega
la vil búsqueda del clímax,
con sus trampas;
Cupido no tira a ciegas
ni las mujeres me timan
con estampas.

Sin embargo, la verdad,
es que el tiempo es un maestro
más bien malo,
que te dice con la edad
"yo todo te lo demuestro,
pero a palos."

Y, así, los años que corren
traen vinagre a las heridas
que no sanan,
y no hay memoria que borre
las ocasiones perdidas
ni las ganas.

Porque, al fin, uno se ve
más ingenuo que inocente,
quizás tonto;
tras el ayer que no fue,
vino luego el día siguiente,
mal y pronto.

No me calmo ni sosiego
y sigo haciendo el primo
con las damas;
Cupido, igual que a un ciego,
me hace caer en el timo
de las camas.

Y, así, en implacable guerra
con la paz de la derrota,
voy tirando;
soy ése que siempre yerra,
siempre en la primera gota
naufragando.

Esperando tiempos peores
en mi vida que es esclava
de los miedos,
caigo en los mismos errores,
¡con cuánta razón cantaba
José Alfredo!

MENTIRAS DE PEROGRULLO

No es cierto que casi todo
me vaya más mal que mal,
no es verdad que no haya modo
de evitar que por el lodo
me desangre el temporal.

Lo que pasa es que los días
pasan y pasan al paso
que marca la melodía
gris de la melancolía
disfrazada de fracaso.

No es cierto que si Cupido
me apuntó a ciegas con su arco,
escapé sin hacer ruido
con un escudo de olvido
y algunas ratas sin barco.

Lo que pasa es que la duda
pesa sobre el corazón,
y la soledad desnuda
me seduce con la ayuda
del miedo y de la razón.

No es cierto que siempre sea
pesimista y negativo,
el folio en blanco marea,
mas no es verdad que lo vea
todo negro cuando escribo.

Lo que pasa es que sucede
que altas sombras de alquitrán
se suben por mis paredes,
imagínenselo ustedes
que ni arañas quedan ya.

No es cierto que sea el principio
de un lunes mi fin de semana,
no, no es verdad el participio
del vervo "pasar", ni estos ripios,
ni tu espejo, ni mi mañana.

Lo que pasa es que son nada
estos versos de vocablos
con sílabas mal contadas,
la rima torpe y forzada
y de los acentos ni hablo.

Mirando el color del cristal.