MI POESÍA CON MÉTRICA

Mi poesía con métrica,
neón de la corriente eléctrica,
bricolaje del lenguaje, 
fatuos fuegos de artificio,
vulgar arte del oficio
de bolillos con encaje.

Pensamientos sin razones,
ni argumentos ni guiones,
Hollywood en tinta negra.
Continúa el espectáculo,
si no rima, es un obstáculo,
si no mide, no se integra.

Puzle con rompecabezas,
mecano con veinte piezas
de un abecedario cojo.
Sudoku con crucigrama,
urdiendo la torpe trama
de cazar palabras a ojo.

Mi poesía con métrica,
casi siempre más bien tétrica
que feliz o divertida.
Engranaje del lenguaje, 
divagar tejiendo un traje
con harapos a medida.

Ripios ya desde el principio,
el socorrido participio
que rima con lo rimado.
Si la musa no se mofa,
respetar siempre la estrofa
según está prefijado.

Enrevesado artilugio
donde a veces me refugio
contra el inclemente clima.
Retorcido mecanismo
para estar conmigo mismo,
amparado por la rima.

Mi poesía con métrica,
una operación obstétrica
con un resultado incierto.
Andamiaje del lenguaje,
construyendo un ensamblaje
donde ponerse a cubierto.

Sabotaje del lenguaje,
el naufragado equipaje
de un marinero sin puerto.

...Y OTRO SONETO LAMENTABLE

Yo conocí el dolor inútil y hosco,
la soledad más virginal que existe,
acobardado, como un perro triste,
me convertí en un hombre feo y tosco.

Sin bella de papel couché de quiosco
que me salvara nunca, soy un quiste
dentro del cáncer que le da el alpiste
al ave gris del nido en que me enrosco.

A los demás, a veces, veo de lejos
con sus distintas vidas a la mía,
¡tan imposible estar yo en sus espejos!

Mientras, espero aquella fecha fría
en que, tras tantos años disparejos,
la muerte nos iguale, al fin, un día.

Pero rogando que sea todo olvido
y si hay Dios, sea un dios que no ha vivido.

TRES OVILLEJOS CHAPUCEROS

OVILLEJO CHAPUCERO

Dentro de este cuerpo hueco
soy eco,
la voz que es, en tu oído, 
olvido,
la palabra destinada 
a nada.
Mirándome en tu mirada
que me ignora indiferente,
más que un hombre, solamente
soy eco, olvido, nada.



OVILLEJO AÚN MÁS CHAPUCERO

Plantado frente al espejo,
el viejo,
creyéndose la mentira
que mira,
consigue que años le roben
al joven.
Aunque sus ojos se emboben
viendo al niño que se fue,
se engaña con mala fe
el viejo que mira al joven.



OVILLEJO AÚN MÁS CHAPUCERO TODAVÍA

Un ovillejo, ¿por qué?
No sé...
Quiero, aunque cueste creerlo,
hacerlo, 
así anestesio el dolor
mejor.
Pegado al ordenador,
escribo ovillejos bestias,
ni ego ni falsas modestias:
no sé hacerlo mejor.

EL PERDEDOR

"Nadie pierde

sino lo que no tiene y no ha tenido nunca."

Borges.

Nadie me ganó nunca en mis derrotas
y fue mi mayor éxito el fracaso,
me acostumbré a colgar siempre las botas,
incluso antes de dar el primer paso.

Perdí y perder fue solamente un modo
de dar sentido al nombre donde habito,
pues comprendí, una vez perdido todo,
que el perdedor, en mí, ya estaba escrito.

Aceptada esta extraña y cruel casilla
que la suerte me deparó en el juego,
la vida me parece hoy más sencilla:

ver en el pasado un futuro ciego
y un gris presente en paz contra mí mismo,
creer en todo con escepticismo.

VIDA Y MILAGROS

Me nacieron algún día,
sin preguntas ni permiso
y a empujones,
por más que yo no quería,
hubo además quien me quiso
sin opciones.

Fue también obligatorio
crecer, pero sin saber
cómo hacerlo,
mis sueños de dormitorio
era un sueño pretender
pretenderlos.

Vida y milagros de un santo
desterrado de los cielos
por idiota,
cuando vivir cuesta tanto,
aunque te vendan camelos
no lo notas.

Lo de más está de más,
la historia que se repite
repetida:
ir siempre mirando atrás,
jugando al escondite
con la vida.

Y a mí que pude tener
en el azar de los hados
mil destinos,
¿qué dios me deparó ser
un gigante derrotado
por molinos?

Vida y milagros de un diablo
aterrado en el infierno
del cobarde;
me caí como San Pablo,
Cupido me puso cuernos,
todo en balde.

Triste, por las calles vago,
borracho de soledad 
y de abstemia,
rogando en silencio algo
que no es de necesidad, 
pero apremia.

Mas, ¿qué importa si he sufrido?
Tiene el mundo tantas tramas,
tantos matices...
En alguna parte he leído
que hasta hay seres que se aman
y son felices.

Vida y milagros de un hombre
enterrado bajo tierra
sin dar fruto;
al final, soy sólo un nombre,
allá donde yo me muera
no habrá luto.

Al tiempo, los días pasan,
mientras las noches se posan
en mis pasos,
y aun así, barro mi casa,
visto bien y compro rosas,
por si acaso.

DE UN TIEMPO A ESTA PARTE

"-Marcus, ¿sabe cuál es el único modo de medir cuánto se ama a alguien?
-No.
-Perdiendo a esa persona."
("La verdad sobre el caso Harry Quebert." Joël Dicker).


De un tiempo a esta parte, me düelen
cosas que no dolían,
de un tiempo a esta parte, me süelen
crear malancolía
cosas que no solían.

De un tiempo a esta parte, todo es nada
y un poco demasiado,
de un tiempo a esta parte, hasta se enfada
conmigo la almohada
por soñarte a su lado.

De un tiempo a esta parte, es recordarte
una flagelación,
y, en fin, mujer, de un tiempo a esta parte,
no consigo olvidarte
sin decirme que no.

De un tiempo a esta parte, me regañan
con saña los espejos,
de un tiempo a esta parte, telarañas
nublan el entrecejo
de este niño tan viejo.

De un tiempo a esta parte, ya no miro
a otras ni en la tele,
de un tiempo a esta parte, has dado un giro
al aire que respiro
y ahora a gas me huele.

De un tiempo a esta parte, es recordarte
una desolación,
y, en fin, mujer, de un tiempo a esta parte,
aunque quiera matarte*,
sólo me muero yo.

De un tiempo a esta parte, mirar fotos
es un deporte extremo,
de un tiempo a esta parte, terremotos,
penurias, crisantemos,
injurias de un blasfemo.

De un tiempo a esta parte, me hacen llagas
Borges, Bécquer, Neruda,
de un tiempo a esta parte, haga lo que haga,
la realidad cruda
mi mente no la traga.

De un tiempo a esta parte, es recordarte
una condenación,
y, en fin, mujer, de un tiempo a esta parte,
te amo, queriendo odiarte,
como nadie te amó.

*Lamentablemente, pienso que es necesario (aunque no debería serlo) aclarar que el verbo "matar" se usa aquí en sentido figurado, referido a querer hacer desaparecer a alguien de la conciencia de uno, y no en el sentido literal  de la palabra."

CLASES PARTICULARES DE TRISTEZA

Como siempre, sigo aquí,
descargando mi basura
con palabras,
en el pueblo en que nací,
con diez vecinos, el cura
y ocho cabras.

Tan lejos de cualquier parte,
tan cerca de ningún sitio,
tan de tanto...
Psicologías aparte,
en mi mente falta litio,
sobra llanto.

Espectador somnoliento
del discurrir tan extraño
de los días,
se han olvidado del viento
en la estación "Desengaño"
mis tranvías.

Sabiendo que se me veda
el amor con su burlón
protocolo,
siento el vacío que queda
cuando ya no es una opción
estar solo.

Sin clase y sin dignidad,
sin estilo y como un paria,
sin hombría,
remolco esta soledad
de veinticuatro horas diarias
cada día.

Y donde quiera que voy
cada mujer que me cruzo
por la acera
me dice qué solo estoy,
explorando como un buzo
mi pecera.

Doctorado en amargura
sin estudiar por los bares
la cerveza,
enseño mi asignatura
con clases particulares
de tristeza.

Qué importa un Dios que no sabe
entre el girar de unos astros
que se queman,
cuando ni siquiera cabe
todo este dolor que arrastro
en un poema.

Terminando ya estas rimas,
paridas con mucha tos
y con fórceps,
ando, con el cielo encima,
por este terco año dos
mil catorce.

Derrotado frente al mundo,
en luchas donde me extingo
hoy me enzarzo,
y otra vez cual buzo me hundo
en las horas de un domingo,
dos de marzo.