HABITACIÓN DIECISÉIS

Sé que soy sólo un extraño
que acabas de conocer,
mas, puestos a hacernos daño,
es mejor no posponer.

No me pidas la licencia
ni me cierres tu balcón,
no te guíes por mi apariencia,
sé ser «poli» y ser ladrón.

Dale al «sí» oportunidad,
que si dudas ya no es «no»,
el Judas de tu verdad
tal vez pueda serlo yo. 

Si el placer pronto se trunca,
mordamos hoy la manzana,
porque uno no sabe nunca
con qué sufrirá mañana.

El instinto es una norma
y el deseo su única ley;
en el fondo y en la forma,
siempre sobra algún jersey. 

Los besos que aún no has besado
son perfecta medicina
para enfermos desahuciados 
por el mal de la rutina.

Pesa en exceso la ropa
que hay debajo de la piel.
Desnuda, el alma galopa,
desatemos el corcel.

Aunque tenga mala fama, 
pecar es una virtud,
pues más allá de esta cama
sólo hay un ataúd. 

Si el placer pronto se trunca,
comamos hoy la manzana,
porque uno no sabe nunca
a quién dejará mañana.

El instinto es una norma
y el deseo su única ley;
en el fondo y en la forma,
«Cincuenta sombras de Grey». 

A veces hay que rascarse 
con caricias de sudor,
y no siempre para amarse
hace falta que haya amor.

Un alma no tiene dueño
si se encarna la pasión,
libre es, como lo es un sueño,
y sus sueños no lo son.

A esta noche que podemos
robarle al amanecer,
le da igual que nos acabemos
apenas de conocer. 

Si el placer pronto se trunca,
comamos hoy la manzana,
porque uno no sabe nunca
a quién perderá mañana.

El instinto es una norma
y el deseo su única ley;
este hotel está en reforma:
«habitación dieciséis».

Tal vez un jueves (ovillejo desovillado)

Sólo una cosa sé que sí es verdad:

la soledad.

Lo digo viendo caer, tenaz y turbia,

la lluvia,

en esta tarde que otra vez trajino

los caminos.

Hay en mi vida muchos desatinos,

mas ¿cómo disculparme con Vallejo

por querer meter en un ovillejo

la soledad, la lluvia, los caminos?

(Por alusiones: http://www.poesi.as/cv31110.htm)

ELIJA USTED (OVILLEJO ELECTORAL)

¿Quién vende lo mismo de hoy?

Rajoy.

 ¿Y utópicas Polinesias?

Iglesias.

 ¿Y otro P.P. a su manera?

Rivera.

 Elija usted al que quiera:

junto a Sánchez y Garzón

(que ni se sabe qué son),

Rajoy, Iglesias, Rivera.

ERRORES DE SINTAXIS

Otra vez esta luz que me despierta,
que, no sé por qué, tengo todavía
el optimismo de llamarla día,
yo que le digo muro a lo que es puerta.

Otra vez atrapado en esta incierta
ausencia, tan sin dueña y sólo mía,
absurda amputación sin cirugía.
Como quien llega a una estación desierta

de una vieja ciudad jamás pisada,
en una noche de lluvia y de frío, 
todo cerrado y ya no quedan taxis,

así escribo fragmentos de mi nada
en versos que almacenan al vacío
soledad con errores de sintaxis.

LA CHICA QUE CORRE

En medio de la nada y el vacío,
la rutina y el hastío 
de estos días que aún soporto,
persiguiendo una línea de meta,
surges con tu camiseta
y ese pantalón tan corto.

Llueva, nieve, haga sol, truene u orbaye,
sales a poner las calles 
bajo el ritmo de tus pasos,
entre repartidores, barrenderos
y buses con pasajeros
que llegamos con retraso.

Levantas a las gaviotas, 
pones fecha en las agendas
y hasta el viento se alborota
al ver que vienes;
sin ti no abren las tiendas,
consigues que el sol se encienda
y, sin rehenes,
un nuevo día nos sorprenda.
Tú le das cuerda a las olas,
mientras los muelles, a solas,
cada amanecer recorres
para hacer,
otra vez,
que la oscuridad se borre,
y, al son de tus zapatillas,
me pisas las pesadillas:
eres la chica que corre.

Entre hormigón, semáforos y grúas,
el sudor se te tatúa
en la piel por un instante;
y el cansancio, despacio, te anestesia
con la temporal amnesia
que es seguir hacia delante.

¿Qué tratas de encontrar o de qué escapas,
enredándote en los mapas
que fatigas con tus pies?
Creando y devanando en cada metro
un pensamiento secreto
o, quizá, un sueño que no es.

Levantas a las gaviotas, 
pones fecha en las agendas
y hasta el viento se alborota
al ver que vienes;
sin ti no abren las tiendas,
consigues que el sol se encienda
y que haya trenes
haces que de ti dependa.
Vas apagando farolas,
mientras los muelles, a solas,
cada amanecer recorres
para hacer,
otra vez,
que la oscuridad se borre,
y, al son de tus zapatillas,
me pisas las pesadillas:
eres la chica que corre.

Sin ti los cafés se enfrían
y el vaho empaña las ventanas;
pues, sin ti los "¡buenos días!"
no son tan buenos,
el deseo pierde las ganas,
los espejos peinan canas
y tienen menos
poesía las mañanas.
Mientras la ciudad despierta,
las avenidas desiertas
cada amanecer recorres
para hacer,
otra vez,
que sigan en pie las torres,
y, al son de tus zapatillas,
me pisas las pesadillas:
eres la chica que corre.

Veo, desde mi ventanilla,
siempre, una chica que corre;
siempre, huyendo de mi vida,
hay una chica que corre.

CABOS SUELTOS

Del dicho al hecho 
no hay un trecho,
si dice el dicho
"del lecho al nicho".

            ***

HACIENDO EL CAMINO DE SANTIAGO

En tu andar por el mundo,
si sigues el camino,
eres un peregrino;
si sales del camino,
eres un vagabundo.

           ***

Mi mente es el rincón 
donde me quedo,
con la ardua posesión
de tener miedo.

             ***

Alguien dijo cierta vez
que Dïos no jugaba a los dados.
Sí juega, lo que ocurre es
que siempre caen del mismo lado.

              ***

Mi suerte con las cartas es tan grande
(de oros a espadas, de copas a bastos)
que a veces pienso que, gane quien gane,
sïempre soy yo quien lleva más palos.

              ***

Puesto que creo que ahora
ya eres mi única lectora,
te doy gracias a mi modo.
Pero, como quiera que sea,
aspiro a que nadie me lea
para, así, decirlo todo.

OVILLEJOS NUEVOS Y FAMOSOS

En estos versos que vienen 

lo tienen,

aquí está mi genio, y ven,

también,

que el genio me importa un huevo,

de nuevo,

pues poca gloria me llevo:

estos ovillejos sosos

lo que tienen de famosos

lo tienen también de nuevo.

***

Seas fulano o mengana, 

mañana,

los placeres que hoy te dan

serán,

al venir tiempos peores,

dolores.

Aunque un día te enamores,

el reloj, que va con prisas,

marca que lo que hoy son risas

mañana serán dolores.

***

Para odiar la senectud,

salud.

Para tener quebraderos,

dinero.

Para sufrir con dolor,

amor.

En este mundo traidor,

ser dichoso no es seguro

ni aun habiendo en tu futuro

salud, dinero y amor.

***

Que me has construido un nicho,

me han dicho.

Que lo nuestro ya murió,

que no,

que ni de tirarme piedras 

te acuerdas.

No busques, cuando te pierdas,

ni mi móvil ni mis mimos,

de que un día nos quisimos

me han dicho que no te acuerdas.

Sacando los colores

Mientras vago taciturno
e impone su monopolio
la amargura,
muy lentamente embadurno,
con versos, la cal de un folio,
¡qué negrura! 

Pero no me sale nada
con belleza y sentimiento,
con hondura;
mi mente es una explanada
nevada, un vacío al viento,
¡qué blancura! 

Entonces, pienso y cavilo
en mi vida de rutina
y cordura,
siguiendo siempre el mismo hilo,
monótona y anodina,
¡qué grisura! 

Al fin, por entretenerme,
sobre la bragueta excavo
con premura,
y sin poder contenerme
le doy placer a mi nabo,
¡qué verdura!

El típico soneto tonto cuando no se sabe (de qué) escribir

No sé de qué escribir, por eso escribo
que escribo que no sé de qué escribir.
Si de escribir tuviera que vivir,
no estaría esto escrito ni yo vivo.

Pero vivo y escribo y me prohíbo
(por más que no me guste prohibir)
no escribir cuanto pueda concebir,
y todo escribo como lo concibo.

Así que sigo, escribe que te escribe,
aunque haya a quien no guste lo que escriba,
pues no habrá paladar que me prohíba.

Y seguiré escribiendo, mientras viva,
sobre este mundo y cómo lo concibe
el alma que en mi cuerpo escribe y vive.

CUARTO Y MITAD DE MÍ

Aquí estoy, si es que estoy, yendo
camino a ningún rincón
por turismo.
Una vez más escribiendo,
sin más, la misma versión
de mí mismo.

Amanece y amenaza
la mañana en el parchís
de la vida:
malas cartas y otra baza
perdida, otra tarde gris
se suicida.

Noche tras noche, los días
son las semanas con meses
de mis años:
tristezas para alegrías,
venturas entre reveses,
curas, daños...

Por lo demás, nada nuevo,
sin contar lo que va mal,
todo bien,
con mis bolsos donde llevo
polvo y recuerdos, igual
tú también...

Y estoy sin estar, siendo
un fantasma de excursión
al abismo.
Una vez más escribiendo
este horrendo y triste guión 
de mí mismo.

Cada día salgo de casa
y vuelvo sin tener ni idea
de a dónde voy;
sólo sé que el tiempo pasa
y aún sigo siendo lo que sea 
que ya no soy.

El pasado es siempre ahora
y el presente es un heraldo
del futuro.
Oferta para señora:
amor a precio de saldo,
gris e impuro.

Sí, heme aquí, con mucho cuento
y sin nada interesante
que contar;
aunque suene bien el viento,
lo siento, mas no es bastante 
con rimar.

Mientras sigue el mundo ahí,
entre defunciones, partos
y bautismos,
un cuarto y mitad de mí,
que son, sin serlo, tres cuartos
de lo mismo.

CON MÁS DE UN PAR

Caricias sin amor:
sexo sin dolor.


Un "te quiero"
no admite "peros".


"Te quiero", me decía...
El amor, esa teoría.


La rutina y el hastío,
sobrina y tío.


UN SUICIDA
Escapó del laberinto
por la ventana del quinto.


Al instinto, con la ética,
se le hace cirugía estética.


EL HOMBRE
Un mono que llama antropología
a lo que es zoología.


El amor no está nada mal
como depravación sexual.


Las circunstancias
siempre suelen estar demasiado altas.


Con las bodas,
el amor se vuelve moda.


Acercarse a mí es complejo:
estoy demasiado lejos.


ESCRIBIR
Llenar páginas,
vaciar lágrimas.


Una hipótesis,
una prótesis.


MISANTROPÍA
Todos los demás
están de más.

FILANTROPÍA
Yo y, además,
los demás.


Si me explorara a fondo algún psicólogo,
hallaría lo mismo que un proctólogo.


Hay quien cree que Adán y Eva, en realidad,
se conocieron por casualidad.


ENCONTRAR EL AMOR
Mis probabilidades son muy bajas.
¿Por qué negarlo? Juego con ventaja.


EL CERO
La mayor diferencia del universo entero,
la que hay entre uno y cero.

Echa cuentas y verás
que el cero siempre cuenta más.


ECONOMÍA
Cuando el amor ya no cotiza,
se amor-tiza.

La pasión, a largo plazo,
devalúa los abrazos.


A veces, cuando el sexo está en lo mejor,
para joderlo todo, llega el amor.


Igual que una cara ante el espejo,
el amor es más bello de lejos.


Al final, todo es sexo,
y muchas veces ni eso.

Sesenta y cuatro días para el otoño

Ando dándole vueltas a qué hacer con el fondo,
si cerrarlo ya el jueves, aunque me dé muy poco.
Incluso con la "fisio", sigo igual, no mejoro,
van a quedarme así, la muñeca y el codo.

Ya se me hizo costumbre lo de caminar solo,
sólo es más de lo mismo, pero, a pesar de todo,
alguna vez aún sueño que, de salvarme, hay modo,
aunque me dé pereza hasta pedir socorro.

El poema de mi vida se vuelve mudo y sordo,
con ripios de relleno, las estrofas compongo.
Lavé el coche y el alma se me cubre de polvo.
Me llega, como un eco, la vida de los otros.

Mientras tanto, aquí sigo, con los números rojos
de las noches perdidas, del ocaso hasta el orto.
Ahora iré a comer. Según dice el periódico,
faltan sesenta y cuatro días para el otoño.

DÍAS ASÍ

"La sociedad en la que vivís tiene como fin destruiros. Otro tanto se puede decir de vosotros respecto a ella. El arma que empleará es la indiferencia. Vosotros no podéis permitiros adoptar la misma actitud. ¡Pasad al ataque!
Toda sociedad tiene sus puntos débiles, sus heridas. Meted el dedo en la llaga y apretad bien fuerte. Profundizad en los temas de los que nadie quiere oír hablar. El envés del decorado. Insistid sobre la enfermedad, la agonía, la fealdad. Hablad de la muerte, y del olvido. De los celos, de la indiferencia, de la frustración, de la ausencia de amor. Sed abyectos, seréis auténticos."

Michel Houellebecq


Hay días que amanece muerto el sol,
hay días, con abriles como octubres,
que pasas con cuatro ases y descubres
a la vida jugando de farol.

Hay días que la carne sabe a col
y el alma es esa piel que no te cubre
y hará que por las calles elucubres
por qué ser un donjuán no fue tu rol.

Hay inhóspitos días de hospital,
hay días que incluso hacen parecer
que estaba bien lo que antes era mal.

Hay días con agendas tan vacías
que sólo hay lo que no hay y, por haber,
hasta hay días así todos los días.

PARES SUELTOS

Tan puta la vida, y yo
aún creyendo en el amor.

Entre tú y yo hay un muro
que es cárcel para cada uno.

AMOR
Pares sueltos,
nones presos.

El álgebra del amor:
uno menos uno, dos.

Soltero y sin novia:
vïudo de todas.

El alma es sólo un exceso
de la carne y de los huesos.

Es un paréntesis la vida
que nada aclara ni te explica.

En el pasado estoy,
aunque ayer no sea hoy.

La memoria es un pacto
entre el tiempo y el acto.

Hace apenas un momento
el futuro era este verso.

Agenda y calendario:
la vida ante notario.

Vivir con penas:
vivir apenas.

Estar triste (ardua forma de vivir):
un lujo que aún me puedo permitir.

POR EL HILO (OVILLEJOS VARIOS)

"Por el hilo se saca el ovillo". (Dicho popular).

OFICINA

Mientras archivo un archivo,

escribo,

sin un motivo y sin tema,

un poema,

tecleando estas letras vanas

sin ganas.

Cumplimento las semanas,

las certifico y cotejo,

e igual que en este ovillejo,

escribo un poema sin ganas.

PRESIDIARIO

¿Quién te obliga a que te cuadres?

Los padres.

¿Quién hace que tu alma afofe?

El profe.

¿Quién te vuelve un mequetrefe?

El jefe.

Como que de la "G" a la "F"

va todo el abecedario,

te vuelven un presidiario

los padres, el profe, el jefe.

SERES

Somos todos y ninguno

cada uno,

tu papel, aunque te pese,

es ése

de ser el haz de un envés

que no es.

Nadie es sólo lo que ves

ni el revés de lo que miras,

sin verdades ni mentiras, 

cada uno es ése que no es.

QUE NO...

Aún no empiezo y, siendo ateo,

ya creo

que yerro. Te digo yo

que no,

que ni un verso (hoy no, ¡qué va!)

saldrá.

O quizá mi error está

en pensar, triste y frustrado,

que el ovillejo buscado

ya creo que no saldrá.

SIN MESURA

"El mundo, a cambio de una canción,

me daba un plato, un beso, un colchón". 

("Nacidos para perder". Joaquín Sabina).

Para ser dichoso un rato,

un plato.

Para gozar con exceso,

un beso.

Para soñar sin razón,

un colchón.

Ser feliz es ese don

de quien sin mesura gasta

la vida, porque le basta

un plato, un beso, un colchón.

GORDA, GRANDE, LARGA Y DURA

Admirable anatomía,
portentosa arquitectura,
así es esta cosa mía:
gorda, grande, larga y dura.

Gorda como lo es el cero
y el planeta que nos gira,
gorda como la mentira
de un mentiroso "te quiero",
como la obra de Botero,
así es como es mi escultura:
gorda, grande, larga y dura.

Grande como la nobleza,
como un burro que no ande,
grande, grande, ¡así de grande!,
grande como la tristeza
que me deja tu belleza,
así es como es mi estructura:
gorda, grande, larga y dura.

Larga como un maratón,
como el viaje hasta la Luna,
como un lunes en ayunas,
el olvido y el perdón,
larga como un buen sermón,
así es como es mi figura:
gorda, grande, larga y dura.

Dura como la verdad,
dura como ir al trabajo,
por arriba y por abajo
tan dura es como mi faz,
dura cual la eternidad,
así es como es mi hechura:
gorda, grande, larga y dura.

En fin, con exactitud,
gorda como el sobrepeso,
grande como todo exceso,
larga por su longitud,
dura en su otra magnitud,
es así mi envergadura:
gorda, grande, larga y dura.

TU TORERO

Ni me calo la montera,
ni visto traje de luces,
ni salgo de la barrera
y, ante el morlaco que espera,
miro al cielo y me hago cruces.

Ni soy bueno con la espada,
ni un maestro del capote,
ni me ovaciona la grada,
si, de certera estocada,
mato al tercero del lote.

No te hago manoletinas,
ni mi corazón capea
tus penas con serpentinas,
ni galleo por chicuelinas,
si toca otra vez pelea.

No quiero tardes felices
bajo el calor de tu albero.
Por mucho que lo analices,
aunque tenga cicatrices,
no, yo no soy tu torero.

Ni hay sangre en mis zapatillas,
ni un astado me amenaza,
ni, al clavar mis banderillas,
tiemblan bajo sus mantillas
las mujeres en la plaza.

Ni acabada la faena,
cuajada de "oles" y asombros,
entre vítores se llena
de rojas flores la arena,
mientras me sacan a hombros.

No te hago manoletinas,
ni mi corazón capea
los cuernos que me destinas,
con puntas duras y finas
para una cogida fea.

No quiero tardes felices
bajo el calor de tu albero.
Por mucho que lo analices,
porque tengo cicatrices,
no, yo no soy tu torero.

No le echo un par de narices
y con valor salto al ruedo.
Por mucho que lo matices,
aunque a veces saque bíceps,
sí, yo sí te tengo miedo.

SEGUIDILLLAS DE UN VOTANTE (O NO)

Otra vez elecciones
y, en la campaña,
se afanan los políticos
con sus patrañas,
que el que no miente
es tal vez porque calla
ante la gente.

Prometen maravillas
y es su manejo
el de viles donjuanes
que, en su cortejo,
no tienen tope,
sin moral y sin ética
que los arrope.

Mientras, el elector,
¡pobre votante!,
duda y se pregunta,
interrogante,
¿y yo a quién voto?,
si soy sólo el que nunca
sale en la foto.

Me suben los impuestos,
bajan los sueldos,
mientras se comen todo
y sus regüeldos
con burla lanzan,
nuestra realidad a ellos
no los alcanza.

Cada nueva jornada,
todos los días,
falsedades con bulos
e hipocresías
sueltan con sorna,
el don de la honradez
no los adorna.

PSOE, Izquierda Unida,
todo es PP,
Podemos, Ciudadanos
y el UPYD,
todos de acuerdo
en que quieren ganar,
sólo yo pierdo.

Y es que, al final, la cosa
es decidir
quién quieres que mande
en tu vivir,
buscarse un amo,
saber escoger bien
qué mano lamo.

Y ni siquiera es eso
lo verdadero:
los políticos sirven
al dios dinero,
arrodillados,
sometidos al yugo
de los mercados.

Queda sólo elegir
entre lo malo,
te dan lo que te quitan
como regalo,
por ti deciden
y ni siquiera es tuyo
el voto que piden.

La libertad no existe,
somos esclavos
cada vez aún más presos,
si atamos cabos.
¿Voto o no voto?
Quizá mejor me cubro
La Bonoloto.