El plagio de un soneto (con cuadro gris)

Tratando de hacer más interesante
mi vida, que no es ni una ni otra cosa,
aquí sigo, rimando en consonante,
si bien, más que rimar, a veces tosa.

Aquí estoy, encallado en una espera,
soltando mis vulgares tonterías,
no más vulgares que las de cualquiera,
pero con el incordio de ser mías.

El cuadro del ayer es un boceto,
minucioso, del hoy en el que anido
ensuciando de gris un lienzo escueto.

Sumando lo que soy más lo que he sido,
mi historia es sólo el plagio de un soneto
sin rima, sin acento y mal medido.

TRES DÉCIMAS QUE NO AMANECEN

I.
Trae el alba tonos rojos
de parca, cuando amanece
y bajo mi colcha crece
el montón de los despojos.
Viendo el mundo por dos ojos
miopes de melancolía,
con muletas de apatía,
sigo en pie perdiendo el paso
y al final de cada ocaso
muere por suicidio el día.


II.
El orto me sabe a culo
inflamado de almorranas.
Como todas las mañanas,
"buenos días" es un bulo.
Aunque silbo y disimulo
el alma frente al espejo
del mundo que me hace viejo,
cuántas noches, en el trance
penoso de hacer balance,
se me arruga el entrecejo.


III.
Aquí anochezco, otra aurora
al suroeste de Francia,
deshojando en la distancia
la margarita traidora.
Si Julieta se enamora,
jamás va a ser del más feo,
pues Don Juan nunca es Romeo.
Hoy el amor se amortiza,
la carne al alza cotiza
y hasta Cupido es ateo.

NO ESTOY PARA RIMITAS

Hace más de cien estrofas
que la tinta se me seca
y no escribo.
Vil destino que te mofas,
es usura la hipoteca
de estar vivo.

Timado con estampitas
y unos extraños problemas 
de salud,
no estoy yo para rimitas,
sólo Cristo hizo poemas
en la cruz.

Ignoro cómo va el mundo,
excepto lo que oigo a veces
con desdén,
si paso por un segundo
junto a la tele -y parece
no ir muy bien:

Hubo nuevas elecciones,
el "brexit", el terrorismo,
todo igual.
Amanece sin razones
y anochece por lo mismo
al final.

Así, voy guardando días
en el desván del olvido
con memoria;
ya no es tiempo de utopías
ni de azar ni de Cupido
ni de gloria.

Sólo es hora de pagar,
por no pecar, penitencias
que no absuelven;
como el recuerdo en el bar,
con los años, las querencias
se disuelven.

Si da la casualidad,
quién sabe, tal vez un día
volveré
a ser yo, y no mi mitad,
pero creo que la alegría
ya se fue.

Con más miedo que otra cosa,
el postrer fracaso espero
sin prestancia.
Tengo cita (hablando en prosa)
con la enfermera, el gotero,
la ambulancia...

HOY

Hoy no vengo buscando el gris pecado
de tu cuerpo ofrecido con desgana,
hoy no quiero comerme esa manzana 
que venden tan barata en el mercado.

Hoy no quiero sentir que ha terminado
otra jornada más de la semana
ni permitir que llegue la mañana 
con el sueño de quien sólo ha soñado.

Hoy busco que me quieras sin rodeos,
sin prisas, sin urgencias, sin posturas,
sin las trampas que tienden los deseos.

Hoy duelen demasiado las suturas,
hoy prefiero suspiros a jadeos,
tus verdades a falsas aventuras.

ME CANTAN LAS CUARENTA

"Tienes miedo. Esperas... Esperas que deje de llover."
(De la película "Un hombre que duerme", de Bernard Queysanne).

A mi edad soy veinteañero,
pero por partida doble:
joven aún para ser viejo,
viejo ya para ser joven.

En el tute que me enfrenta
a muerte contra la vida,
hoy me cantan las cuarenta
primaveras ya perdidas.

Un mareo de relojes:
cuatro décadas, ocho lustros,
veinte bienios, diez mil noches
con quinientos plenilunios.

A mi edad quiere el espejo
que me falte y que me sobre:
joven aún para ser viejo,
viejo ya para ser joven.

De estos años quedan sólo
un pasado que me pesa,
un futuro que es "tampoco"
y un presente sin presencia.

Rutinarias apatías,
desconsuelos a granel
y contadas alegrías
(lleve dos y pague tres).

Y, no obstante, estoy aquí,
tal vez no todo fue mal,
aunque lo de ser yo en mí,
no lo he visto en nadie más.

Pues, si duele, no me quejo
de que los años me roben:
de joven yo ya era viejo,
un viejo que no fue joven.

Pero siento que me atacan,
con su lenta y sutil merma,
los achaques que me achacan
los doctores que me enferman.

Sólo espero, ya vencido,
que, tras el tiempo y su valla,
falte menos de lo habido,
por más que sea lo que aún haya.

La calva tiñe mis canas,
la barba oculta mis dudas,
las cosquillas de mis ganas
las maquillan mis arrugas.

A mi edad ya doy consejos
y es "usted" mi primer nombre:
joven aún para ser viejo,
viejo ya para ser joven.

A mi edad, aunque lo adorne,
solamente me queda esto:
no saber qué es ser un joven
y acabar de hacerme un viejo.

¿SIN GANAS?

Hace tiempo que, flojo y sedentario,
ya ni suelo mover la bici estática,
como y engordo de forma pragmática,
me arrastro mientras vuela el calendario.

Porque amo la rutina sin horario,
las musas típicas me son simpáticas,
y escribo componiendo matemáticas
con un ábaco al pie de un silabario.

Sigo siendo un Calixto -¡oh, Dulcinea!-,
un quijote soñando a Melibea,
un gris señor de Asturias sin Ninette.

El caso es que, con más miedo que ganas,
un siglo sin besar y dos semanas
sin publicar ni un ripio en internet.

El bis de febrero (divagaciones)

Otro febrero pasando,
mustio y bisiesto,
otros veintinueve días
sin osadías,
sin agallas, respirando
de cuando en cuando,
y a veces ni esto.

Perdido en divagaciones,
de fondo suena
el pitido del "tinnitus",
y yo, aquí, "in situ",
caligrafiando borrones,
rimando en "-ones"
de puta pena.

Camino, leo, me concedo
algún café;
decoro el bar de la esquina,
¡cuánta rutina!
Ser esclavo es tener miedo,
quiero y no puedo,
un dios sin fe.

Ejecuta su ritual
el Arlequín:
un rostro con careta
nos interpreta.
Y el amor, disfraz final...
Qué carnaval,
San Valentín.

Febrero corto, aunque largo
su gabán gris,
lento los días desgrana
cada semana,
y en su lluvioso letargo,
de tan amargo,
todo es un bis.

LISTA DE LA COMPRA

Macarrones, orégano, harina,
espaguetis, vinagre, vino, pan,
patatas, huevos, té, levadurina,
mayonesa, garbanzos, azafrán.

Cereales, arroz, "Albal", natillas,
magdalenas, atún, pizza, puré,
lechuga, sopa, sal, lavavajillas,
lentejas, zanahorias, "Nescafé".

San jacobos, paté, lacón sin hueso,
uvas, peras, yogur, salchichas, queso,
"Cola Cao", mandarinas, miel, croquetas,

jamón, aceite, plátanos, tomate,
helado, mermelada, chocolate,
jabón, papel higiénico, galletas,

lomo, espinacas, setas,
guisantes, berenjenas, salchichón,
zumo, menestra, espárragos, salmón.

LAS BODAS (LOS MATRIMONIOS)

El mentiroso blanco de la novia,
los treinta en el reloj de Cenicienta,
la esposa que te esposa, una irredenta
guerra fría, este Pacto de Varsovia.

Cupido padeciendo claustrofobia,
los gananciales sin salir a cuenta,
y la amiga casada que ya tienta
al marido soltero que se agobia.

Los juzgados que acechan impacientes,
la suegra, los cuñados, tantas bodas
adamantinas de bisutería…

Teatrales, frustrantes, deprimentes,
inmutables al paso de las modas,
aún me hacen cuestionar la soltería.

Ovillejos de Educación Primaria

MATEMÁTICAS

Para que salga esta cuenta,
cincuenta
se multiplica a su vez
por diez
y da, en todos los momentos,
quinientos.
Alumnos, estad atentos
y aprended bien la lección
de esta multiplicación:
cincuenta por diez, quinientos.


LENGUA

En esta frase, es sujeto
"el seto",
como verbo corresponde
"esconde",
complemento directo es
"un ciempiés".
Que nadie lo haga al revés,
si quiere con corrección
analizar la oración
"el seto esconde un ciempiés".


CIENCIAS SOCIALES

Aunque a todos os asombre,
el hombre,

ya que a otros necesita,
habita
en grandes comunidades:
ciudades.
Por nuestras necesidades
somos un ente social,
por eso a nivel mundial
el hombre habita ciudades.

MÁS QUE CICLISMO

Hace tiempo que llueve y se me empaña
de vaho la razón,
que no hallo una manera realista
de volver a volver a darme caña,
de creerme un artista
del plato y del piñón.

Hace tiempo que empleo la artimaña
de obviar la tentación,
que subir sin frenar no está en mi lista,
que en rodar otra vez no me doy maña
ni en ser equilibrista
al lado de un camión.

Hace tiempo que el tiempo no acompaña
ni encuentro la ocasión
de probar a vestirme de ciclista,
de ilusionarme con una montaña,
de correr por la pista
que sigue el pelotón.

UNA CASA Y POCA HACIENDA

Donde España es más norte que verano
y en el mar la montaña se desploma,
habito un pueblo para ser anciano
en una casa al pie de una ancha loma.

En la loma, eucaliptos, y en la casa,
un cuarto donde el mundo me ha vencido,
un fracaso sereno que traspasa
lo que será, lo que es y lo que ha sido.

Guardando mi esperanza, que es ninguna,
y ocupando un espacio en esta esquina,
mientras el tiempo el ánimo me diezma,

voy camino de ser -¡qué gran fortuna!-
aquel vencido noble*, todo ruina,
del que hace tiempo hablara Gil de Biedma*.


*Página de aludidos: http://www.poesi.as/jgb68020.htm

OTRO LUNES

Llüeve y la bolsa cae:
¿Dios invirtiendo en tristeza?
Hace un curso de pereza
mi currículum vitae.

Esta rima que distrae
el runrún de mi cabeza,
con absoluta certeza,
no me llevará a la R.A.E.

Vivo matando los días,
crímenes no tan impunes,
con testigos y sumario.

Acumulando manías,
y envejeciendo, otro lunes
eterno y hebdomadario.

INVIERNOS A LA LUNA

De nuevo en la tesitura
de enfrentarme a la escritura
sin saber (de qué) escribir.
Otra vez, y ya son varias,
con las rimas ordinarias
y sin nada que decir.

Quizá pienses, buen lector,
que callado estoy mejor,
que deje de dar la murga,
pero es que llenar cuartillas
me alivia de las ladillas
y otras cosas que me purga.

Escupiendo taciturno
en los pliegos que embadurno,
pues resulta que me animo;
y tal que ahora, porque quiero,
con un quiebro futbolero,
cambio el ritmo.

Por poner un adjetivo,
si de lo fatal que escribo,
tú me acusas,
vale que no soy poeta,
mas tampoco proxeneta
de las musas.

Ni el dinero ni la gloria
persigo con mi oratoria
tartamuda,
es tan solo una costumbre
por vencer la incertidumbre
de la duda.

Vamos, que rayo cuadernos
sólo por llenarle inviernos
a la luna.
Y, a veces, papeles mancho
por si me sirven de gancho
con alguna.

Pongo un cebo por encima
y mi boca, rima a rima,
va y resopla,
por si al fin suena la flauta,
por si aún pica alguna incauta
en mi copla.

Así que escribo a mi modo,
que es el mío, y sobre todo,
para mí.
Literatos importantes
hay variados y abundantes
por ahí.

Empecé sin saber cómo,
con el verso medio romo,
y aun así,
garabato a garabato,
otros ripios que remato
justo aquí.

Hermosa mía (villanela)

Te escribiré, hermosa mía,
con amor extraordinario,
villanelas algún día. 

Cuando entienda de poesía,
un magnífico poemario
te escribiré, hermosa mía.

Si curso morfología,
te compondré en el aulario
villanelas algún día. 

Si aprendo caligrafía
y algo de vocabulario,
te escribiré, hermosa mía.

Cuando estudie hortografía,
te haré, aunque sea un calvario,
villanelas algún día.

Cuando te quiera, "jodía",
y sepa el abecedario,
te escribiré, hermosa mía,
villanelas algún día.

NO HA SIDO UN MAL AÑO

Salió negro y salió cruz,
sin entrar en pormenores
(hable usted con mis doctores),
lo que llaman la salud
no ha sido mi gran virtud,
y en dinero y en amor
tampoco mucho mejor.
Sin embargo, no me engaño,
no es que haya sido un mal año,
sólo ha sido un año peor.

(Final alternativo:
"más que malo ha sido peor.")

Ocho de la mañana, en la Nochevieja de 2015.