lunes, 25 de enero de 2016

MÁS QUE CICLISMO

Hace tiempo que llueve y se me empaña
de vaho la razón,
que no hallo una manera realista
de volver a volver a darme caña,
de creerme un artista
del plato y del piñón.


Hace tiempo que empleo la artimaña
de obviar la tentación,
que subir sin frenar no está en mi lista,
que en rodar otra vez no me doy maña
ni en ser equilibrista
al lado de un camión.


Hace tiempo que el tiempo no acompaña
ni encuentro la ocasión
de probar a vestirme de ciclista,
de ilusionarme con una montaña,
de correr por la pista
que sigue el pelotón.

viernes, 22 de enero de 2016

UNA CASA Y POCA HACIENDA

Donde España es más norte que verano
y en el mar la montaña se desploma,
habito un pueblo para ser anciano
en una casa al pie de una ancha loma.


En la loma, eucaliptos, y en la casa,
un cuarto donde el mundo me ha vencido,
un fracaso sereno que traspasa
lo que será, lo que es y lo que ha sido.


Guardando mi esperanza, que es ninguna,
y ocupando un espacio en esta esquina,
mientras el tiempo el ánimo me diezma,


voy camino de ser -¡qué gran fortuna!-
aquel vencido noble*, todo ruina,
del que hace tiempo hablara Gil de Biedma*.



*Página de aludidos: http://www.poesi.as/jgb68020.htm

lunes, 11 de enero de 2016

OTRO LUNES

Llüeve y la bolsa cae:
¿Dios invirtiendo en tristeza?
Hace un curso de pereza
mi currículum vitae.


Esta rima que distrae
el runrún de mi cabeza,
con absoluta certeza,
no me llevará a la R.A.E.


Vivo matando los días,
crímenes no tan impunes,
con testigos y sumario.


Acumulando manías,
y envejeciendo, otro lunes
eterno y hebdomadario.

viernes, 8 de enero de 2016

INVIERNOS A LA LUNA

De nuevo en la tesitura
de enfrentarme a la escritura
sin saber (de qué) escribir.
Otra vez, y ya son varias,
con las rimas ordinarias
y sin nada que decir.


Quizá pienses, buen lector,
que callado estoy mejor,
que deje de dar la murga,
pero es que llenar cuartillas
me alivia de las ladillas
y otras cosas que me purga.


Escupiendo taciturno
en los pliegos que embadurno,
pues resulta que me animo;
y tal que ahora, porque quiero,
con un quiebro futbolero,
cambio el ritmo.


Por poner un adjetivo,
si de lo fatal que escribo,
tú me acusas,
vale que no soy poeta,
mas tampoco proxeneta
de las musas.


Ni el dinero ni la gloria
persigo con mi oratoria
tartamuda,
es tan solo una costumbre
por vencer la incertidumbre
de la duda.


Vamos, que rayo cuadernos
sólo por llenarle inviernos
a la luna.
Y, a veces, papeles mancho
por si me sirven de gancho
con alguna.


Pongo un cebo por encima
y mi boca, rima a rima,
va y resopla,
por si al fin suena la flauta,
por si aún pica alguna incauta
en mi copla.


Así que escribo a mi modo,
que es el mío, y sobre todo,
para mí.
Literatos importantes
hay variados y abundantes
por ahí.


Empecé sin saber cómo,
con el verso medio romo,
y aun así,
garabato a garabato,
otros ripios que remato
justo aquí.

martes, 5 de enero de 2016

Hermosa mía (villanela)

Te escribiré, hermosa mía,
con amor extraordinario,
villanelas algún día. 

Cuando entienda de poesía,
un magnífico poemario
te escribiré, hermosa mía.

Si curso morfología,
te compondré en el aulario
villanelas algún día. 

Si aprendo caligrafía
y algo de vocabulario,
te escribiré, hermosa mía.

Cuando estudie hortografía,
te haré, aunque sea un calvario,
villanelas algún día.

Cuando te quiera, "jodía",
y sepa el abecedario,
te escribiré, hermosa mía,
villanelas algún día.

viernes, 1 de enero de 2016

NO HA SIDO UN MAL AÑO

Salió negro y salió cruz,
sin entrar en pormenores
(hable usted con mis doctores),
lo que llaman la salud
no ha sido mi gran virtud,
y en dinero y en amor
tampoco mucho mejor.
Sin embargo, no me engaño,
no es que haya sido un mal año,
sólo ha sido un año peor.


(Final alternativo:
"más que malo ha sido peor.")

Ocho de la mañana, en la Nochevieja de 2015.