ESTO ES LO QUE HAY

Ya me gustaría a mí
ser el tipo de galán
de ésos que te van a ti,
mitad héroe, mitad truhán,
como Clooney o Johnny Deep.

Ya quisiera yo tener
labia, personalidad,
carácter y buen hacer,
ser ese hombre de verdad
con que sueña una mujer.

Pero ocurre que en la vida
la realidad pasa el trapo,
sólo soy este guiñapo
sin cuento, porque, querida,
ni las brujas besan sapos.

Del derecho como del revés,
así son las cosas, ¡qué caray!,
lo que hay es lo que es
y esto es lo que hay.

Soy cobarde, amargo y soso,
tímido, raro, inmaduro,
pusilánime, patoso,
taciturno, vergonzoso,
serio, triste e inseguro.

O, como diría un poeta:
soy olvido, eco, hastío,
una nada, un hueco, un frío,
soy una sombra, una grieta,
un infinito vacío.

No le busques al gato tres pies,
porque aunque no te parezca guay,
lo que hay es lo que es
y esto es lo que hay.

Qué complicado lo veo,
qué difícil teorema
ser aquello en que no creo,
el fuego de ese deseo
que bajo la piel te quema.

Y aunque mienta, te lo digo
con la verdad por delante:
no soy bueno como amigo,
soy malo como amante,
y aún peor para marido.

En chino, en español y en francés,
en alemán, en griego y en thai,
lo que hay es lo que es
y esto es lo que hay.

Nada más puedo decir,
y aunque la tenga hermosa
si me miras de perfil,
no es que huela muchas rosas,
aun teniendo gran nariz.

En Buenos Aires y en Lavapiés,
en San Petersburgo y en Bombay,
lo que hay es lo que es
y esto es lo que hay.

Ya me gustaría a mí
ser el tipo de donjuán
de esos que te van a ti,
mas soy sólo un triste afán,
alguien que anda por ahí.

Europa, otoño, crisis, deudas, desahucios..., ellas y yo.

EN VOZ BAJA: RETALES (A ESCONDIDAS)

Hace ya años
que acompaño
soledades,
y que vivo
como escribo:
en dos tardes.

Hace ya años
que me baño
con corbata,
y que vivo
como escribo:
entre erratas.

Hace ya años
que hago daño
al azogue,
y que escribo
lo que vivo
como un "blogger".

Hace ya años
que regaño
con el aire,
y que vivo
como escribo:
para nadie.

Hace ya años
que araño
los barrotes,
y que vivo
como escribo:
sin Quijotes.

Hace ya años
que soy paño
para smog,
y que vivo
como escribo:
en un blog.

Hace ya años
que restaño
mis heridas,
y que escribo
como vivo:
a escondidas.

Otoño, más de lo mismo, sin final feliz.

EN VOZ BAJA (DE OÍDAS)

Otro huérfano verano,
primo hermano
del invierno,
abriendo en los arenales
sucursales
del infierno.

El sol calienta los pliegues
de esas pieles
que me queman,
mientras la verdad maldita
me recita
su poema.

Hace ya años
que me engaño
con migajas,
y que vivo
como escribo:
en voz baja.

La realidad inmune
al deseo
y al alcohol;
todos los días son lunes,
sin recreo
y sin sol.

Mi juventud fue un tesoro
donde el oro
perdió brillo,
y en la canción del pasado
se ha rayado
el estribillo.

Hace ya años
que me extraño
de mi imagen,
y que vivo
como escribo:
en un margen.

Penas, duelos y tristezas,
mientras rezas
fruncen ceños;
negras alarmas y alertas
me despiertan
de mis sueños.

Me emborrona las libretas
una musa
vieja y fofa,
que no me enseña las tetas
y me acusa
con su estrofa.

Hace ya años
que me apaño
con tres cuentos,
y que vivo
como escribo:
sin talento.

Tras sus rejas invisibles
e imposibles
me encarcela
el futuro que se burla
con su absurda
cantinela.

Hace ya años
que me ensaño
con la vida,
y que escribo
como vivo:
de oídas.

Verano, sol, playa..., frío.