VIRGEN PAGANA

"Era imposible que aquel asunto acabara bien; cosas así no ocurrían en la vida real." ("1984", George Orwell).


Cuando la tarde sabe a ceniza
y a besos perdidos,
y el pasado es un hombre de tiza
pintado en las aceras del olvido,
la memoria se llena de aduanas
y el alma de dudas,
persiguiendo a una virgen pagana,
lejana y desnuda.

Atrás quedaron todos los días
de miel en los labios,
estar juntos era una teoría
sin peso, aunque digna de algún sabio.
...Y el deseo, sudores, los cuartos
tan cerca del cielo:
una tienda y los dos jamás hartos
de abrir caramelos.

Puede que me recuerdes, tenía
un poso de algo amargo en las venas.
Tú, cada siete días,
eras rubia o morena.
Por el mero placer
jugábamos a ser
hombre y mujer,
José con María,
el Cid con Jimena,
y me parece que te quería
porque, si no, no entiendo esta pena.

El fantasma del miedo me puso
en la piel grilletes,
por abusar de ser un iluso
exhumando un amor muerto de un siete,
logré que se acostaran tus ganas
en la cama ansiosa
de otro que hizo, a mi virgen pagana,
cristiana y esposa.

Luego el dolor se empleó con esmero,
con saña y a fondo;
ni morí entonces ni ahora me muero,
pero la cicatriz cala hondo.
El sabor de la hiel, pus podrida
en mi ser tan corto,
saber que fuera sigues tu vida
y ya no te importo.

Puede que me recuerdes, decías
que nunca te escribía poemas.
De siete en siete días,
nos tocaba verbena.
Por el puro placer
jugábamos a hacer
de Lucifer,
de Adán que comía
manzanas de Eva,
y me parece que me dolías
porque ningún olvido te lleva.

Cuando el tiempo, bracero por horas,
haga su trabajo,
cuando la risa traiga demora
y los recuerdos busquen siempre atajos...
Cuando la pasión de ese amor pudra
en tu alma peruana
y añores a una virgen que suda
desnuda y lejana...

Puede que te recuerdes, tan mía,
pero, en realidad, tan ajena:
a la hora que comías
yo estaba con la cena.
Por el mero placer
jugábamos a ser
hombre y mujer,
José con María,
el Cid con Jimena,
y me parece que te quería
porque, si no, no entiendo esta pena.

Puede que me recuerdes, te habría
amado casi igual que cualquiera,
de siete en siete días
y de aquella manera.
Por el puro placer
a veces juego a ser
el que era ayer:
tu imagen vacía
hoy aún me llena,
más ya nunca será "todavía",
aunque siga sintiendo esta pena.

Puede que me recuerdes, solía
mojarte en baños de luna llena...


(La primera estrofa la leí por ahí).

RISA EN EL RECREO

Cada día, me sobra más el día,
cada noche, la noche es más la noche,
no hay cuestión que no sea algún reproche
ni esperanza que llegue y no esté fría.

Los sueños que buscaban la belleza
se han vuelto prohibitivos viejos lujos,
y los que me conocen, sin tapujos,
huyen de mi dramática tristeza.

Todo es superfluo y tan banal... Las cosas
que han y que no han pasado, y que me marcan,
son en el fondo asuntos muy triviales.

No es necesario el verso o grandes prosas,
menos de dos palabras las abarcan,
dan risa, en el recreo, a los chavales.

ESCITALOPRAM

"Es un comprimido pequeño, blanco, ovalado, divisible. No crea ni transforma; interpreta. Lo que era definitivo lo convierte en pasajero; lo que era inevitable lo vuelve contingente. Proporciona una interpretación de la vida: menos rica, más artifical, e impregnada de cierta rigidez. No procura ninguna forma de felicidad, ni siquiera un verdadero alivio, su acción es de otra índole: transformando la vida en una sucesión de formalidales, permite engañar. Por lo tanto, ayuda a los hombres a vivir, o al menos a no morir..., durante un tiempo”. (De la novela "Serotonina", de Michael Houellebecq).

Si tomo "Escitalopram"*,
en lo de Onán causo baja
-que es más bien una ventaja-
y las ganas se me van.

La musa se pone terca
con el antidepresivo,
hace un mes que solo escribo
la lista para "Alimerka"**.

La química, sin embargo,
va bien para no pensar;
vivir y tener que estar
ya no sabe tan amargo.

Que le den a la ansiedad,
colocado de pastillas
ni sueños ni pesadillas
vienen a alterar mi paz.

Y, no obstante, tengo dudas,
¡todo es tan artificial...!
Estar bien es no estar mal,
con las ilusiones mudas.

* "Escitalopram": nombre comercial de un antidepresivo y ansiolítico.
** "Alimerka": nombre de un supermercado.

Jugando con diez (más décimas casi improvisadas)

 EL ASUNTO DE LA VIDA

Y llegados a este punto,
tras infinidad de idas
y otro sinfín de venidas,
¿qué sabemos del asunto?
Sé que, si me lo pregunto,
se debe a que la respuesta
es mucho más que molesta.
¿Para qué entrar en detalle?
Será mejor que me calle,
que el corazón ya protesta.


           ********

En el baño estoy, cual trucha,
pues he venido de andar
y me quiero relajar
sin ninguna paparrucha.
Fuera la lluvia se escucha,
y dentro el agua, en mi piel,
se entremezcla con el gel.
Nada mejor que una ducha
que te envuelva cual capucha
contra un mundo sucio y cruel.


         *********

QUIEN LAS PROBÓ LO SABE


Aquí estoy porque aquí sigo,
con esta sucia ansiedad
que no deja que esté en paz
con el mundo ni conmigo.
Trato de buscar abrigo
al calor de las recetas
-pastillitas en tabletas-,
medicinas que no curan,
pero que a veces procuran
condiciones casi ascetas.

(Y en fin, día a día vamos
con los cinco miligramos.)

JUGANDO CON DIEZ II (De mi recopilación de décimas medio improvisadas)

Las tres de la madrugada
y no consigo dormir,
hasta "me hago un Vladimir",
pero, no, nada de nada.
Paso lista a la bandada
de aves que hubo en mi cabeza
y hoy apenas son tristeza;
si no duermo, es que quizás,
sin sueños en el cabás,
la vida solo bosteza.

ALGO QUE NO PASA

«Mis ganas de vivir parecían reducirse a niveles peligrosamente melancólicos». («Últimas imágenes del naufragio» de Eliseo Subiela).
Nota: una cita demasiado blanda para este poema o un poema demasiado duro para esta cita.

Crece cada vez más el precipicio
que se abre ante la puerta de mi casa;
el miedo es la razón del que fracasa,
conmigo no hace falta un maleficio.

Vivir improvisando un ejercicio
donde lo bueno es algo que no pasa,
y hasta la indiferencia se ve escasa,
no descolla por ser un plan propicio.

Sin prisa, sin pudor, sin ganas dejo
que giren los relojes y la rueda
tenaz e inexorable de los hados.

Así me voy haciendo un hombre viejo
que mira con temor a lo que queda:
aún duelen tantos golpes ya pasados.

HUBIERA...

 "Antes, hubo el amor, o su posibilidad." (De un poema de Houellebecq).

Hubiera estado muy bien
enamorarme al cumplir
dieciséis
y escapar juntos en tren
sin temor al porvenir
ni a la ley.

Hubiera sido la hostia
una cabaña en la costa
de su piel;
amaneceres sin prisa,
arropados por la brisa
sabor miel.

Y no hubiera estado mal
una historia tan de cuento
como esta:
con un final sin final,
sin despedidas ni un cruento
fin de fiesta.

Hubiera..., y sin embargo, nunca fue.
Y es hoy que aún no entiendo bien por qué,
como siempre, perdí.
Si se cumple en las pelis, las canciones,
los libros y otras tantas situaciones
en las que yo lo vi.

Pero mis cosas son como no son
y el amor vende espráis
en la televisión.
...Eva, Patricia, Fátima que estáis
en los sitios más tristes y más "guays"
de este agrio corazón.

Hubiera estado de vicio
que la vida, la existencia...
¡Vete a ver!
Y que fuera mi destino
haber tenido paciencia
esa vez.

Hubiera molado un huevo
derrotar al "no me atrevo"
y que tú...
En fin, bueno, ya se sabe,
salir juntos con la llave
del iglú.

Y no hubiera ido tampoco
nada mal que fuera bien
el después.
Y si soplara el siroco,
irnos de nuevo en el tren
de las tres.

Hubiera..., y sin embargo, nunca fue.
Y es hoy que no comprendo bien por qué,
de vez en vez, perdí.
Si acontece en las pelis, las canciones,
los libros y esas miles de ocasiones
en las que yo lo vi.

Pero mis cosas van como no van
y el amor vende "likes"
en "Tinder" e "Instagram".
...Susa, Ine, Sandra, Lu, Mabel que estáis
en los sitios más tristes y más "guays"
de esta alma de alquitrán.

Hubiera estado muy bien
no habernos nunca jamás
conocido;
no quedarme en el andén,
pidiendo cada vez más
al olvido.

¿Décimas? al tuntún (o la mierda de siempre)

 (Escrito cerveza en mano)

Provocando a la razón,
bordeando el desatino,
otra vez viene mi son
con el llanto del genuino
fracasado de salón,
que se queja del destino,
mientras cena langostinos
viendo la televisión,
se ventila un Rioja fino,
sube la calefacción.

Vendedor de un "todo a cien",
"todo a un euro", hoy día,
regalo mi mercancía
a los que no me leen.
Y el blog es un almacén,
el archivo donde a veces
pesco rimas y no hay peces,
la caja negra en que guardo
la ilusión de ser un bardo
que recita estupideces.

Con esta lengua de trapo
y mi farfullador pico,
pongo estos versos y tapo
todo un tratado inmoral:
lo que escribo y no publico,
un aplauso a lo incorrecto,
un elogio de la ofensa,
el legado vil y abyecto
de quien teme, pero piensa
que al final todo da igual.

Y aunque mantengan constante
las musas su oligopolio,
con el lápiz por delante,
yo trato de ver si exprimo
unos versos de este folio,
donde el plagio se hace expolio,
la nada ensucia el papel
y da el cante lo que rimo.
Se acabó mi "San Miguel"
y esta estrofa que es un timo.