DE UN TIEMPO A ESTA PARTE

"-Marcus, ¿sabe cuál es el único modo de medir cuánto se ama a alguien?
-No.
-Perdiendo a esa persona."
("La verdad sobre el caso Harry Quebert." Joël Dicker).


De un tiempo a esta parte, me düelen
cosas que no dolían,
de un tiempo a esta parte, me süelen
crear malancolía
cosas que no solían.

De un tiempo a esta parte, todo es nada
y un poco demasiado,
de un tiempo a esta parte, hasta se enfada
conmigo la almohada
por soñarte a su lado.

De un tiempo a esta parte, es recordarte
una flagelación,
y, en fin, mujer, de un tiempo a esta parte,
no consigo olvidarte
sin decirme que no.

De un tiempo a esta parte, me regañan
con saña los espejos,
de un tiempo a esta parte, telarañas
nublan el entrecejo
de este niño tan viejo.

De un tiempo a esta parte, ya no miro
a otras ni en la tele,
de un tiempo a esta parte, has dado un giro
al aire que respiro
y ahora a gas me huele.

De un tiempo a esta parte, es recordarte
una desolación,
y, en fin, mujer, de un tiempo a esta parte,
aunque quiera matarte*,
sólo me muero yo.

De un tiempo a esta parte, mirar fotos
es un deporte extremo,
de un tiempo a esta parte, terremotos,
penurias, crisantemos,
injurias de un blasfemo.

De un tiempo a esta parte, me hacen llagas
Borges, Bécquer, Neruda,
de un tiempo a esta parte, haga lo que haga,
la realidad cruda
mi mente no la traga.

De un tiempo a esta parte, es recordarte
una condenación,
y, en fin, mujer, de un tiempo a esta parte,
te amo, queriendo odiarte,
como nadie te amó.

*Lamentablemente, pienso que es necesario (aunque no debería serlo) aclarar que el verbo "matar" se usa aquí en sentido figurado, referido a querer hacer desaparecer a alguien de la conciencia de uno, y no en el sentido literal  de la palabra."

CLASES PARTICULARES DE TRISTEZA

Como siempre, sigo aquí,
descargando mi basura
con palabras,
en el pueblo en que nací,
con diez vecinos, el cura
y ocho cabras.

Tan lejos de cualquier parte,
tan cerca de ningún sitio,
tan de tanto...
Psicologías aparte,
en mi mente falta litio,
sobra llanto.

Espectador somnoliento
del discurrir tan extraño
de los días,
se han olvidado del viento
en la estación "Desengaño"
mis tranvías.

Sabiendo que se me veda
el amor con su burlón
protocolo,
siento el vacío que queda
cuando ya no es una opción
estar solo.

Sin clase y sin dignidad,
sin estilo y como un paria,
sin hombría,
remolco esta soledad
de veinticuatro horas diarias
cada día.

Y donde quiera que voy
cada mujer que me cruzo
por la acera
me dice qué solo estoy,
explorando como un buzo
mi pecera.

Doctorado en amargura
sin estudiar por los bares
la cerveza,
enseño mi asignatura
con clases particulares
de tristeza.

Qué importa un Dios que no sabe
entre el girar de unos astros
que se queman,
cuando ni siquiera cabe
todo este dolor que arrastro
en un poema.

Terminando ya estas rimas,
paridas con mucha tos
y con fórceps,
ando, con el cielo encima,
por este terco año dos
mil catorce.

Derrotado frente al mundo,
en luchas donde me extingo
hoy me enzarzo,
y otra vez cual buzo me hundo
en las horas de un domingo,
dos de marzo.