Los días, entre el tedio y el miedo,
la existencia que todo lo trunca
con el reloj del quiero y no puedo
marcando en punto la hora del nunca.
El dolor que supura el trabajo,
la aspirina de tres hobbies memos,
incapaz de tomar el atajo
hacia esa nada que no sabemos.
Y salen, como zombis en masa,
los muertos que me esconde el armario,
tratando de invadirme la casa.
Alma en vena, look de funcionario,
así es la vida, cosas que pasan,
odio con besos de telediario.
Dieron a otros gloria interminable los dioses,
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores;
de ti sólo sabemos, oscuro amigo,
que oíste al ruiseñor, una tarde.
Jorge Luis Borges.
“Endecasilabero” con mil dudas,
poetastro con copas en un foro,
hijastro de un “cuñao” que está al loro,
plagiador de Quevedos y Nerudas.
Amanuense de musas tartamudas,
“sonetero” del mar y del “te añoro”,
en tus grandiosos ripios, sin decoro,
te exhibes cada vez que te desnudas.
Primo del pijo más cantamañanas,
nada puedes hacer contra el fracaso
si te falta talento y peinas canas.
Pordiosero en suburbios del Parnaso,
entretienes con rimas tus semanas
y oyes a un ruiseñor en el ocaso.
Aquí mismo, sin filtro y sin decoro,
tal y como es costumbre en un paleto,
os pregunto, con todo mi respeto,
¿cómo diablos se liga en este foro?
Imagino que sea dar con oro,
y casi una leyenda más que un reto,
que no basten la lira ni el soneto,
ni decir que soy blando y también lloro.
Pero, en fin, qué ligar ni qué sandeces,
si apenas quedan ya dos o tres tías
que se irán tras leerme un par de veces.
Y, en verdad, me la sudan las poesías,
la andropausia se adueña de mis días
y soy ese patán que no mereces.
Sé de la vida, la media,
y la otra media es un cuarto
donde el futuro me asedia
y el presente ya está harto.
Siempre que intento soñar,
sólo me sale dormir;
si te quiero enamorar,
lo que hago es lanzarme a huir.
Apostatan de mi credo
los manchones del hastío,
y en la trama de este enredo,
nada soy, más poco ansío,
porque soledad y miedo
me han llenado de vacío.
Silencioso, cohibido, ¿muy complejo?,
puede que algunos digan que hasta huraño,
tiene menos de joven que de viejo
-cumplió cuarenta y cinco hace un año-.
No le gusta el trabajo, mas trabaja,
aunque lleve razón, no quiere bronca,
a la vida le pone nota baja,
su destino se escribe con voz ronca.
Guarda algún sueño que jamás se tercia,
tiene la soledad como consorte
y con el corazón ya no comercia.
Ni carácter ni mente ni buen porte:
un tímido que vive por inercia
en la esquina de España más al norte.
No me gusta la melena
de ese verso que se carda,
la poesía petarda
con rulos de luna llena.
Prefiero, para la cena,
el ripio que, sin gomina,
peinado con agua apenas,
lleva mechones al viento
y casi siempre termina
mal, sin perder el acento.
Perdices de Cupido con cianuro,
nuestra peli de amor no fue ni un drama,
con mis cenizas no prendió la llama
del humo de un pasado con futuro.
Separados y unidos por un muro,
no dejé, cuando terminó la trama,
ni vendajes ni tatuajes en tu cama,
solo un algo entre gris y medio oscuro.
Sin llegar,tal cual vine, así me fui,
por timidez o por miedo a aprender
las cosas que anhelé saber de ti.
Aunque dudo entre qué dejé en tu ayer
o si hasta gané con lo que perdí,
las cuentas siempre salen a deber.
" Los amores cobardes no llegan a amores. Ni a historias, se quedan allí". Silvio Rodríguez.
Un "quién sabe" y un "tal vez"
se convierten en "jamás"
cuando el miedo es la pared
que hay delante y que hay detrás.
Lleva el aire a su merced
a quien no sabe volar.
De no ser la hora que es,
de no haber cicatrices,
de no estar en un después
con finales infelices
y saber que es siempre tres
el tú y yo que tú me dices.
Si tú no fueras tú...,
si yo no fuera yo...
Por no decir ni mu,
los dos dijimos "no".
Nunca se calma la sed
si la historia no va a más
y se muere de vejez
la esperanza, en el impás.
Lleva el agua a su merced
a quien no sabe nadar.
De no tener este pánico
en el alma, a flor de piel,
si no fuera tan mecánico
y saliera de mi riel,
de no ser un cuento sádico
el que escribe este papel.
Si tú no fueras tú...,
si yo no fuera yo...
Y, al no decir ni mu,
los dos dijimos "no".
Si perdiera la mitad
de las faltas que me sobren,
si no entrara la humedad
en mi corazón de cobre,
si callara la verdad
que me obliga a que zozobre.
Si tú no fueras esa...,
si yo no fuera este...
Los labios que no besan
solo hablan de la muerte.
Si yo no fuera ese...,
si tú no fueras esta...
Ta vez, si te quisiese,
quizás no me quisieras.
Porque yo ya no puedo querer darte
y tú no sabes darme lo que quiero.
Algunas cosas, cuando llegan tarde,
ójala no llegaran ni en los sueños.
Si tú no fueras tú...,
si yo no fuera así...
Por no decir ni mu
se nos asfixió un "sí".
