Los días, entre el tedio y el miedo,
la existencia que todo lo trunca
con el reloj del quiero y no puedo
marcando en punto la hora del nunca.
El dolor que supura el trabajo,
la aspirina de tres hobbies memos,
incapaz de tomar el atajo
hacia esa nada que no sabemos.
Y salen, como zombis en masa,
los muertos que me esconde el armario,
tratando de invadirme la casa.
Alma en vena, look de funcionario,
así es la vida, cosas que pasan,
odio con besos de telediario.
Dieron a otros gloria interminable los dioses,
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores;
de ti sólo sabemos, oscuro amigo,
que oíste al ruiseñor, una tarde.
Jorge Luis Borges.
“Endecasilabero” con mil dudas,
poetastro con copas en un foro,
hijastro de un “cuñao” que está al loro,
plagiador de Quevedos y Nerudas.
Amanuense de musas tartamudas,
“sonetero” del mar y del “te añoro”,
en tus grandiosos ripios, sin decoro,
te exhibes cada vez que te desnudas.
Primo del pijo más cantamañanas,
nada puedes hacer contra el fracaso
si te falta talento y peinas canas.
Pordiosero en suburbios del Parnaso,
entretienes con rimas tus semanas
y oyes a un ruiseñor en el ocaso.
Aquí mismo, sin filtro y sin decoro,
tal y como es costumbre en un paleto,
os pregunto, con todo mi respeto,
¿cómo diablos se liga en este foro?
Imagino que sea dar con oro,
y casi una leyenda más que un reto,
que no basten la lira ni el soneto,
ni decir que soy blando y también lloro.
Pero, en fin, qué ligar ni qué sandeces,
si apenas quedan ya dos o tres tías
que se irán tras leerme un par de veces.
Y, en verdad, me la sudan las poesías,
la andropausia se adueña de mis días
y soy ese patán que no mereces.
