(Escrito cerveza en mano)
Provocando a la razón,
bordeando el desatino,
otra vez viene mi son
con el llanto del genuino
fracasado de salón,
que se queja del destino,
mientras cena langostinos
viendo la televisión,
se ventila un Rioja fino,
sube la calefacción.
Vendedor de un "todo a cien",
"todo a un euro", hoy día,
regalo mi mercancía
a los que no me leen.
Y el blog es un almacén,
el archivo donde a veces
pesco rimas y no hay peces,
la caja negra en que guardo
la ilusión de ser un bardo
que recita estupideces.
Con esta lengua de trapo
y mi farfullador pico,
pongo estos versos y tapo
todo un tratado inmoral:
lo que escribo y no publico,
un aplauso a lo incorrecto,
un elogio de la ofensa,
el legado vil y abyecto
de quien teme, pero piensa
que al final todo da igual.
Y aunque mantengan constante
las musas su oligopolio,
con el lápiz por delante,
yo trato de ver si exprimo
unos versos de este folio,
donde el plagio se hace expolio,
la nada ensucia el papel
y da el cante lo que rimo.
Se acabó mi "San Miguel"
y esta estrofa que es un timo.
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