I.
Cual me trajo donde estoy,
me llevará a no sé dónde
esta vida que me esconde
lo que seré en lo que soy.
Mientras, a día de hoy,
sigo perdido en quimeras
y atrapado en mis fronteras,
entre calmas y bajones
que vienen dando empujones
con ráfagas pasajeras.
II.
Con ráfagas pasajeras,
sopla este viento del sur
desperdigando a su albur
las hojas más pendencieras.
Pero, el aire, en tus caderas,
con gran demora se lía
rozando con picardía
volúmenes y perfiles
(encarnaciones febriles):
eres del viento, y no mía.
III.
Dando a este año un adiós,
se va diciembre y, en éstas,
vendrá, con su cuesta a cuestas,
enero del veintidós.
Llegará, el pobre, con tos
de una COVID malcurada
con vacuna improvisada,
esta inflación tremebunda,
el Sporting en segunda
y Lupe aún no olvidada.
IV.
En la estación del invierno,
los trenes pasan de largo
para este amor con letargo
que se esconde en un cuaderno.
Aunque mandé todo al cuerno
(a la mierda los estetas),
con décimas o cuartetas,
tengo el vicio todavía
de creer que hago poesía
al soñarte en mis libretas.
V.
De decirle lo que he dicho
en mis rimas anteriores,
la musa de mis amores,
¿no me mandaría al nicho?
Pensaría “¡qué mal bicho!,
otro más mal de la o...,
que llora porque no fo...,
un demente, un trastornado
que me escribe un pareado
con tal de meter la po...”.
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