CUARTO Y MITAD DE MÍ

Aquí estoy, si es que estoy, yendo
camino a ningún rincón
por turismo.
Una vez más escribiendo,
sin más, la misma versión
de mí mismo.

Amanece y amenaza
la mañana en el parchís
de la vida:
malas cartas y otra baza
perdida, otra tarde gris
se suicida.

Noche tras noche, los días
son las semanas con meses
de mis años:
tristezas para alegrías,
venturas entre reveses,
curas, daños...

Por lo demás, nada nuevo,
sin contar lo que va mal,
todo bien,
con mis bolsos donde llevo
polvo y recuerdos, igual
tú también...

Y estoy sin estar, siendo
un fantasma de excursión
al abismo.
Una vez más escribiendo
este horrendo y triste guión 
de mí mismo.

Cada día salgo de casa
y vuelvo sin tener ni idea
de a dónde voy;
sólo sé que el tiempo pasa
y aún sigo siendo lo que sea 
que ya no soy.

El pasado es siempre ahora
y el presente es un heraldo
del futuro.
Oferta para señora:
amor a precio de saldo,
gris e impuro.

Sí, heme aquí, con mucho cuento
y sin nada interesante
que contar;
aunque suene bien el viento,
lo siento, mas no es bastante 
con rimar.

Mientras sigue el mundo ahí,
entre defunciones, partos
y bautismos,
un cuarto y mitad de mí,
que son, sin serlo, tres cuartos
de lo mismo.